EL RINCÓN DE FLORICIENTA

Hay palabras que duelen. Palabras que prometen y se desvanecen en el tiempo. Palabras que en un susurro sucumben al más ocaso de los cielos y palabras que sin ton ni son, acomodan una melodía perenne en la espalda de tu piel.

Las palabras escriben historias, hacen a las personas y nos tildan de vida. Las palabras nos ponen nombre y apellidan cada uno de nuestros pasos. Nos hacen libres y también esclavos. Nos hacen iguales y diferentes. Nos hacen cualquier forma de sexo. Las palabras hablan de todo y nada y le ponen voz al silencio. Hacen el amor y el odio. Hacen bandera y color de piel. Las palabras son la fuente maga de todo cuanto queramos ser.

Existen palabras que en invierno abrazan nuestras lunas más frías y palabras de otoño que endulzan el café de cada mañana. Palabras impronunciables. Palabras que ahogamos en ese mar donde las olas nos pusieron del revés. Palabras discretas que seducen al abecedario y palabras coquetas aún por descubrir. Palabras que nos recuerdan aquel amor de verano que dibujó más primaveras de la cuenta. Y palabras que salieron de su boca y hoy se repiten en otros labios. En otros besos.

Palabras que atropellan a estos torpes dedos que solo querían jugar con el viento y acabaron abasteciendo un huracán de sed. Palabras que mitigan la soledad inerte de tu marcha y palabras que no vinieron a despedirse al muelle de San Blás.

Palabras que bailan con la chica más guapa de la fiesta y palabras canallas rompecorazones. Palabras que sacuden lágrimas sinceras y palabras que me recuerdan que aún lates en mí. Palabras que traducen te quieros en un millar de idiomas y palabras que linean nubes amables para que duermas en ellas. Yo aún sigo prefiriendo tu pecho.

Posiblemente de todas las palabras que existan, de todas las palabras que leamos, digamos o escribamos, de todas la palabras que recordemos y hayamos olvidado solo unas persisten valientes en primera fila. Dejando como herencia la huella imborrable de aquellos tres minutos que se convirtieron en un letargo de cien años.

Las palabras que no se lleva el viento.

Esas palabras laten dentro. Desdibujan sonrisas y estremecen la piel haciéndola eriza de tu recuerdo. Salieron de tu boca formulando una promesa que hoy vive huérfana. Palabras que aún se preguntan dónde estás y por qué las hiciste tan tuyas y tan mías cuando ni siquiera creíste en ellas. Palabras rudas, palabras mayúsculas, palabras que olían a verdad y hoy se pudren en un planeta que nadie ha visitado jamás. Solo tú y yo en aquel noviembre que prometía ser agosto en cada uno de sus soles. Palabras que envuelven cada centímetro de mi alma y encienden la vela de la habitación donde prometiste al cielo que besarías cada uno de mis lunares. Sin irte.

Hoy solo están ellas. Las palabras. Tus palabras.

La sombra de lo que un día hizo verbo tu nombre hoy se desdeña en el último acorde de aquella canción que nadie quiere tocar. Porque avisa de la prisa, avisa de la ausencia y avisa de aquella huída donde nadie dijo adiós.

Las palabras que no se lleva el viento duelen en todos los océanos. Se revelan por el abandono de su magia y se culpan de existir por ya no tener dueño.

Ahoga mis ganas en ellas.

Llévatelas contigo o al menos dime cómo las olvido.

Ahoga mis prisas por querer amarte en ellas y haz textual cada coma y espacio que las conjuga. 

Usa bien tus palabras. Mídelas en cada una de sus formas. Mímalas antes de regalárselas a nadie y acentúa bien el propósito de cada una de ellas. Nunca sabes qué efecto puede tener en quién las escucha. No las llenes de promesas si no las vas a cumplir, ni regales flores para luego mirar plausible cómo se marchitan.

Las palabras sanan.

Pero también rompen almas.

Hay palabras que se las lleva el viento.

Y otras que pesan demasiado como para hacerlo.